- Эй, мужик, закурить есть?
Парень, к которому обращались, даже не остановился. Не повернул головы.
- Мужик, я спрашиваю, закурить есть?
Быстрые шаги сзади, скрипить натоптанная в снегу тропинка. Вот, забежал вперед, перегородил дорогу.
- Слыш, козел, ты че, страх ваще потерял! - зло шипит, накручивает себя, - Че, ***, глухонемой?!
Есть отчего накручиваться. Мыслишки-то бегают, неглупый парень. Соображает, что неспроста ему в глаза так спокойно смотрю. Бандит из блатных, мент, ствол в кармане... И отступить нельзя, слабину дать, где-то рядом пасется стадо его дружков, ждут добычи. Волки, прости господи, окраин городских. Ну-ну.
Я пошел дальше, оставив парня и его друзей соображать, как он с дорожки вдруг оказался в обнимку с фонарным столбом.
Не люблю зиму в Москве. Плотная, упругая снежная тропинка под ногами оборвалась, уступив место обычной ядовито-бурой жиже. Ныряю в лабиринт пятиэтажек, из окон, даром что закрытых и заклееных льется обычная музыка вечерних квартир. Новости, сериалы, шумное застолье, истеричный визг скандалов... Эти звуки воняют не хуже перегара старого алкоголика. А еще свет. Он идет от полуживых фонарей, фар автомобилей, неоновых вывесок, окон домов. Слабенький, гнилистый свет, что превращает ночь в сумрак. Это не яркий,прозительный свет дня, не страшная, непредсказуемая мгла ночи, а именно гаденький подлый сумрак, где живут слабые твари вроде того парня сотоварищи. Слишком слабы, чтобы стать светом, слишком трусливы, чтобы стать тьмой. Невольно поднимаю голову к небу, но оно было сплошь затянуто тяжелыми облаками.
Кто-то громко матерится, припознившийся пьяный мужик пытается протолкнуть магнитный ключ, чтобы открыть дверь подъезда. Моего, кстати, подъезда. Встаю у него за спиной, спешить мне некуда. Мужик оборачивается, поток нецензурщины обрывается. Надо же, воспитанный. Минуты три наблюдаю, молчаливую схватку с дверью. На четвертой минуте дверь сдалась.
Пьяный вваливается внутрь и словно стайер на последних метрах перед финишем стремительно взлетает вверх по ступенькам. Видимо приперло.
Придерживаю закрывающуюся стальную дверь, иначе грохнет на весь подъезд. Все лампочки разумеется давно разбиты, на новые ДЭЗ не разорился. В сущности правильно, все равно разобьют.
- Дяденька, дайте денег.
Гоос идет из-под лестницы из кучи вонючего тряпья. Тряпье - это одежда маленькой девчушки-бомжика, это я определяю по бледному худому лицу, вонь от тряпок начисто перебивает все запахи. Денег у меня нет, а если бы и были - на всех побирушек не напасешься.
- Дяденька, я вам за полтинник отсосу
Дрожащий голос нагоняет меня уже на следующем пролете. В мыслях проносится лицо девчонки, ведь лет 11-12, не больше. Оборачиваюсь, она стоит прямо позади меня, лицо как раз напротив... Как раз напротив. В глазах - страх, море страха. Маленький человек, она уже интуитивно понимает, что сейчас перешагнет ту грань, после которой человек окончательно срывается, катиться вниз, в зловонную яму, где заканчивается жизнь и начинается существование. Если сейчас, в этот самый миг не протянуть руку - сорвется. А руку протянуть некому. Я не могу этого сделать.
НЕ МОГУ Я!!!
От боли начинает сводить челюсти, рука сминает стальную полоску перил... Я не могу, нельзя, не должен! Запрещено! Боль волнами прокатывается по телу, боль души, израненной совести. А потом... Как это оказывается легко...
- Ничего не надо, пойдем, переночуешь у меня, - мой приказ легко пробивает слабенький барьер ее разума. Она подчиняется. Ей кажется, что я сказал это все слух, но это не так. Мы не умеем говорить.
Мы вместе поднимаемся по лестнице, я открываю дверь квартиры. На душе пусто, но это приятная пустота, словно я вырвал из души огромную гнойную занозу. Несколько дней у меня есть. Что-нибудь придумаю.

2D'kor
Чтоб не оффтопить, скинь сюда какая у тебя манга есть
http://www.forum.gondor.ru/index.php?showtopic=820&st=15
Саундтрек щас поищу