Дрейда Медленно щёлкая клавишами
Пишешь стихи вновь и вновь.
Что же так грустно, красавица?
И снова ты пишешь про кровь.
Вещи по дому разбросаны.
Дела тебе до них нет.
Было б хоть что-то от осени...
Хоть бы малюсенький след...
Дяденьки скачут по ящику...
Лучше б смотрела TV.
Дала бы шанс своим мальчикам.
Было бы больше любви.
Медленно щёлкая клавишами.
Вновь ты выводишь стихи.
Просто ты ждешь того дяденьку,
Который не знает любви.
Просто ты любишь, красивая,
Только мечту... лишь мечту...
Мне ты не веришь, строптивая...
А я - чем смогу помогу...
Десь грають сурми. В добрий час їм грати.
В литаври б'ють, так само, як колись.
Душа рвонулась - і застрягла в гратах,
прозорі руки з гратами сплелись.
© Ліна Костенко