Однажды в Рохане. Горы. Ранняя осень.

Горы с запада от степи и леса невысоки, однако имеют снежные вершины. Перевалы даже зимо не закрываются полностью, просто перейти их зимой нелегко. По мере того, как почва становится более каменистой, деревья сходят на нет, уступая место кустарникам. Возможно где-то есть пещеры...

Солнце уже начало опускаться за хребет. Запах щекотла ноздри.
-Вкусный заяц. Очень неплохо прокоптился. Ещё бы - на сосновых дровишках. Хотя чтоб поймать - пришлось полдня пробегать. Шустрые они, непримороженные. Зато много. И толстые. Вкусные.
Орк довольно заурчал и откинулся на траву. Вокруг рос невысокий кустарник. Немного ниже начинались небольшие сосенки, которые постепенно (ниже и ниже) превращались в громадных исполинов. Костерок слабо дымил. Да и не дымил - просто запах был приятный. Здесь было гораздо лучше, чем за перевалом.
-Говорил же, звал. Так нет. Мы гордые. Там уже снег давно, жратвы - никакой, холодно. Скоро друг друга жрать начнут с голодухи. И всё равно сидят. Боятся. А чего, спрашивается? Ну перевал. Не тяжело. Но прошёл же. И теперь тут. А здорово тут.
Мысли орка прервала муха, зажужжавшая где-то над ухом.
-Ещё не хватало. Как отложит ещё личинки в рану - долго потом маятся
Орк нехотя поднялся , потянулся за котомкой и вытащил узелок с разными разностями. Были там и корешки, и бутыльки и мешочки... Выбрав более менее чистую тряпку, он намазал её желтой , резко пахнущей массой и наложил импровизированую повязку на правое ухо.
-А силен барс, целых полуха оттяпал. Жаль холодно там, окоченел быстро, замёрз. Мясо наверно вкусное... Но тащить тяжело.
Сожалея о брошенной на перевале добыче, орк снова лёг на спину и стал смотреть в небо.