Выложу несколько рассказов человека, который знает, что умрет....Не завтра, но скорой....а может и завтра....а может через 10 лет...Он не знает когда, но знает, что совсем скоро....
У этой девушки опухоль головного мозга.....

Ну начнем с этого....


Сигареты

Слеза за слезой, за раною рана,
Моя жизнь утекает как вода из-под крана.
(Дельфин. «Кран»)

Сигарета… И в этой сигарете вся моя жизнь. Я тлею медленно, но целенаправленно. Настолько целенаправленно, что это пугает и отталкивает людей.
Сигарета… В ней те, кого я искала, в ней те, кто меня любил.
Немногочисленные друзья, знакомые, случайные прохожие… - все они воспринимаются через сереющую дымку, растворяющуюся в воздухе. Вместе с ней растворяются мои минуты, дни, оборванные куски жизни. Я иногда живу, постоянно умирая. И это вполне естественно, всё близится к своему обычному финалу. Я куда-то иду, считаю минуты, совершаю поступки – и всё это для того, чтобы наконец-то умереть. Видимо, смерть – это специфическое вознаграждение за наши поступки и ошибки.
В течение своей последней жизни, всё чаще ловлю себя на мысли, что я горжусь самоубийцами. Самоубийцы - это очень целеустремлённые люди, идущие по прямой за своей наградой, не отвлекающиеся на посторонние вещи.
Вот один из примеров. Меня знакомят с человеком. При первом же вопросе, что он из себя представляет, даётся до боли обычный ответ: «наркоман». Шаблон. Набор букв, сложенных в слово. Фраза в рамке.
А я горжусь этим человеком, лишь потому что, он сознательно идёт к не нами поставленной цели. Он первым убивает себя, не позволяя другим делать это за него. Он не оправдывает себя, ему некого винить. Он посыпает землю белым порошком и растворяет окружающий мир в крови, оставляя следы своего присутствия на венах. И я горжусь им.
Зато я не вижу повода гордиться своим существованием. Всё, что делаю я – вырываю окровавленные куски из жизни, наслаждаюсь мною же созданным чувством беспомощности.
Сигарета….
….дым.
по асфальту…
….пепел, ….
..вся жизнь

Бежать.

Тяжёлым грузовиком, стирая шины,
Она летит в своё завтра,
По дороге на обочинах ангелы тают
И поют птицы песни…
(Пилот «Девочка весна»)

Как странно, как страшно, когда ты бежишь по жизни…
Позади остаются мгновения, люди, ошибки и радости…Я узнаю всех, только вот они не знают меня.
Бегу, бегу… Пытаюсь зацепится хоть за что-то, но вырываюсь вместе с окровавленными ошмётками прошлого. Сверху рушится кусками дежавю, обезображенная грусть, застревающая лишь на мгновение,
недолгая радость, минуты спокойствия… и опять бежать. Куда и от кого я убегаю? К чему я так сильно стремлюсь, что мне не хватает времени даже на самых близких людей?…
Не умею ловить кайф, всё на бегу… Пытаюсь собрать словарь жизни, четко и спокойно воспринимая и отчеканивая ситуации. Не разрешая себе долго грустить и радоваться, увеличивая кладбище нервных клеток, пытаюсь успевать жить.
А он… он где-то далеко и не успевает за мной. Он, наверное, когда-то вернётся, но уже не найдёт меня. Он снова опаздывает. Жаль… Когда придёт, он обнаружит лишь ту же оболочку, но не меня.
А я бегу, собирая по кусочкам жизнь. Он не собирает жизнь, ему просто нравится часть её, в которой он безвылазно застрял. Он, наверное счастливее меня, только потому, что не знает, что такое бежать.
Я снова отталкиваюсь, бегу, почти лечу, падаю, скребу когтями по асфальту и снова бегу. Бегу, отплёвываясь кровью…И уже не обсуждается «куда» и «зачем», есть цель – к ней и бегу. Кусаю губы, но слёзы не льются,… из таких глаз не могут литься слёзы, лишь густые ручейки крови скатываются иногда по скулам.
Вдребезги склеенная из чужих существований жизнь.
Обгоняю время, сбиваюсь с пути бесконечное количество раз, но всё же не успеваю за кем-то другим… Я не знаю кто он, но обогнать мне его не дано.
Строю преграды, преодолеваю их… становится скучно, вновь что-то ищу…А когда нахожу мгновенно перестаю ценить.
За всем этим я и не замечаю как теряю людей, но на жалость времени не остаётся…
Притормозить бы на время, почувствовать боль и радость… Но этого я больше всего боюсь, боюсь сломаться.
Насколько проще быть бесчувственной тварью, которую ничто в этой жизни не задевает.

Наваливается грусть, превращаю её в радость и смех. Собираю чувства и преобразовываю их в чистую энергию.
Я ничего не изменю и не исправлю, мне нравится так…и вновь бегу…