Был вкусен хлеб и краски свежи, И молод меллорн золотой, Но звон мечей звучал не реже Под юным солнцем и луной.
Тот мир исчез, но как и прежде В моей руке - клинок стальной, И сердце отдано надежде, Как вина древние хмельной -
Что осень мира преходяща, Что смерть не вечна на Земле, Что новым пламенем палящим Родится истина во тьме.
|