Многие сюда приходящие, как я успела просомтреть по анкетам, упомянули свое занятие разного рода литературным творчеством. Т.к. я тоже упомянула данный факт своей биографии, то решила вполне уместным предложить тему, дабы каждый мог себя показать и оправдать сказанное.

Итак, выкладываю первая.

Заклинания

***
Шаг за шагом -
Рука в руке.
Горьким ядом -
Жизнь в петле.

С песней в бездну.
Шальная гроза,
Вздох - исчезну,
Глаза в глаза.

Клок тумана
В полдне ветра.
Нить обмана
В горстке пепла.

В гнев толпы.
Словом "но"
Вспомнить сны.
Вспомнить все.

***
Велением ветра,
Поветрием гроз
Ты скован из пепла
Каменных рос.

Расколот огнем
И выкован снова
Исчезнувшем днем
Старого слова.

***
Шелк, град, сон, свет,
Листопад, весну, лучину,
Неприкаянный твой след
Я вплетаю в паутину.

Танго со смертью

Дрожь струны, гитара плачет.
Шаг над пропастью удачи:
Кто – исчезнет, кто – вернется;
Кто отпустит – тот сорвется.

Интерлюдия к успеху,
В пустоте глухое эхо.
Шаг вперед. Гитара плачет.
Bal Macarbe* – и не иначе.

Шаг над пропастью – введенье,
Тонких пальцев откровенье.
Вздох тяжелый, вздох последний:
После танца ждет паденье.

Танго. В паре только трое:
Жертва, Смерть и нечто злое.
Не свое ли, не чужое?…
Только танго, шаг в иное.

*французский, Бал Мертвецов.

Без размера, но со смыслом

Злобное

Я – облезлая кошка с ирреальных картин.
Я иду туда – в никуда.
А вокруг существуют сотни серых руин
И невзрачные города,

Симбиоз мрачных душ и раскрашенных тел,
Классики и попсы.
Мой взъерошенный кот, так чего ж ты хотел
В мире без души?

На картинах глаза, что следят за людьми,
Без пристрастия и суда.
Ну а в черной комнате скрываемся мы –
Асоциальные существа.

25 декабря 2005 г.

Нестертое откровенье

Ночь за стеклянной оконной оградой.
Сижу на подоконнике, прислонившись к стеклу.
Вижу за городом сны снегопада,
Вижу… Сквозь сумрак, сквозь город, сквозь мглу.
На крышах железных металлика звезд,
Их свет застилает мне ветра полет.
И в мире бескрылом нет места для слез,
И в тленных телах ничто не живет.

Ты где-то. Не здесь; с нашей общей печалью.
Пылай же огнем, и пусть будет легко.
Мы оба такие: мы грезили далью,
И там, где нас нет, как прежде темно.

22 декабря 2005 г.

Судный день. Грешник.

Наступит день, когда сгорят ветра.
Наступит ночь утрат приобретений.
И души будут тлеть до самого утра
В потоке лживых вожделений.

И образ не-святой внутри моих грехов
Рисует пепел радости и горя.
И я лечу под трепетом оков
Сквозь пустошь в пламенное море.

В моей крови, окутанной расправой,
Вскипает яд людских проклятий,
И пеной на устах, хмельной отравой,
Поставлен крест пустых объятий.

Смотри: я отдан на съеденье тьме…
Как разум я пленяю кровью!
Спаси, с распятьем на твоей руке.
Моя княжна, мне больно…

Первый год без журавлей

Малыш лет 7 пытался успевать за быстрым шагом отца, который как всегда куда-то спешил по улице.
-Папа! Па-ап! Подожди! – звонко выкрикивал малыш , обходя огибая очередную кучу мусора. – Ну подожди меня! Папа!
Мужчина устало присел на изломанную скамейку и закурил.
- Папа, а почему журавлей не было в этом году? – спросил мальчик, подойдя к отцу.
- 15% годовых, и это при 8000 кредита… - тихо бормотал отец не обращая внимания на сына. Он смотрел невидящим взглядом на грязную улицу, на поваленные деревья, на ржавые, никому не нужные машины, на кучи мусора. На то – до чего дела нет никому дела, на что давно перестали обращать внимание. Мальчик в это время сидел на корточках и разглядывал свое отражение в осенней луже возле скамейки. Опавшие, красные как кровь, листья, цветастые пятна бензина и окурки – были его отражением.
- Не надо лезть в лужу, малыш… - тихо прошелестел незнакомый голос за спиной мальчика. Он резко обернулся, и увидел высокого дедушку, с белой шапкой волос на голове. В глазах старика горел огонек какой-то детской тоски. Мальчик перевел взгляд на отца, но тот никак не отреагировал на появление незнакомца.
- Как тебя зовут? – спросил дед.
- Олег… - застенчиво ответил мальчик.
Вдруг малыш понял, что его так удивило в этом человеке – он обратил на него внимание! Обычно взрослые, будь то прохожие, родители или даже дети постарше, куда-то спешат, не видя ничего по сторонам. А тот странный дедушка смотрел на всех с интересом. И Олега осенило…
- Деда… А почему нет журавлей? – Спросил малыш.
Старик вздрогнул как от удара и закрыл глаза, на лице отразилась жуткая боль «Что же мы уготовили своим потомкам…» - тихо прошептал он.
- Пойдем, покажу… - сказал старик, открыв глаза и протянув руку мальчику. Малыш взялся за руку и снова бросил взгляд на отца, но тот углубился в какие-то подсчеты на мини-компьютере.
Высокий, не сгорбленный старостью мужчина с поседевшей головой и глазами ребенка, и маленький мальчик с большими карими глазами шли по аллее.
- Раньше здесь отмечали праздники, продавали картины и другие произведения искусства, а потом перестали – потому что никто не покупал и не веселился. Остался только мусор. – тихо говорил старик – здесь радовались и веселились, а сейчас – некогда. Все заняты добыванием денег.
- А тута всегда была столько мусора? – спросил Олег, выпутывая ногу из проволоки.
- Нет. Раньше все любили свой город, тут было намного чище, здесь росли цветы…
- Как у мамы на окне, да?
- Да наверное, но их было много… Много разных цветов…
Они дошли до площадки с видом на море. Море, в котором плавали бутылки, коробки, пакеты, лужи мазута, мертвые птицы, а вонь сразу ударила в нос. До слез…
- А там кто-то живет? – спросил мальчик, указывая на старое гнездо, виднеющееся на дереве.
- Нет, но раньше сюда прилетали аисты, – ответил глухим голосом дед.
- И журавли!?
- И журавли…
Они пошли назад…
- Я не хочу к папе. Я хочу с тобой! – сказал малыш, увидев отца, так и не заметившего отсутствия сына. – И ты не ответил – почему не прилетели журавли!?
Старик потрепал мальчонку по голове и спросил:
- Почему ты не хочешь возвращаться к отцу?
- Потому что я ему не нужен, он меня не ждет… – был ответ.
- Вот и журавлей здесь никто не ждет…
- Олег! Я тебе уже говорил – «Не разговаривай с незнакомыми людьми»! пойдем домой! – отец ухватил сына за руку и повел прочь от старика…
Отец тянул сына к остановке, а мальчик смотрел назад. На дедушку, у которого текли слезы от сказанных мальчиком на прощание слов: «А я буду ждать…»
- БУДУ! – равномерный гул городского транспорта, шелест ветра в листве, гомон людских голосов прорезал чистый детский крик...
И вроде бы все осталось, как и было. Но…
Парк сверкал весенней зеленью, нигде ни соринки. Искусственное озеро искрилось солнцем, плескалось рыбой, звенело кваканьем лягушек и шелестом камыша. Эту симфонию нарушали только два звука – тихий звук плача какого-то мужчины, обнявшего жену и сына, и не громкое воркование журавлей…
- Я дождался… Дождался… - тихо шептал мужчина.

P.S.: - Папа, а что это?! – тихо прошептал малыш, боясь спугнуть грациозных птиц. Не отрывая от них взгляда широко распахнутых карих, как у отца, глаз…
- Это? Это сынок – Журавли! – улыбаясь сквозь слезы, сказал Олег…

P.P.S.: Любите свой город.
Заботясь о родной земле,
Вы спасаете Свой Род.
Вы спасаете своих Детей…