Оттолкнувшись от колдуна, мнгновенно окружившего себя огненным коконом, рядовой пехотинец армейской разведки Крост, тяжело поднялся на ноги. Пробившая на вылет широкую грудь орка, абордажная сабля торчала из спины. -"А в... честном поединке... ты... всёж... слабее будешь..."-захлебываясь собственной кровью, хлынувшей из рассеченного легкого, едва разборчиво прохрипел орк. Обожженная магическим огнем ладонь разжалась и пехотный ятаган, тихонько звякнув, упал в залитую орочьей кровью траву арены дуэлей. Переведя мутный от боли и потери крови взгляд на секунданта Блеста, орк изобразил на залитых кровью губах подобие усмешки. -"Ты... сражался... не... зря..."-тихий шелест слов, был едва различим. Красноватый туман, мешавший глазам становился всё гуще, превращаясь в непроглядную тьму. Крост судорожно вздохнул (точнее попытался это сделать), и шагнул назад, тяжело оступившись. Подкосившиеся ноги, заставили тело рослого орка рухнуть навзничь. Кровь фонтаном вылетела из горла, залив торчащий из груди клинок Блеста по самую рукоять. Широко распахнутые глаза орка, уставившиеся в лазурное небо Эльфрана, заволакивало пеленой. Сознание Кроста медленно угасало...
|