Если никто не против, я Предлагаю всем отдохнуть в Трактире..
Пока никого более достойного на должность Трактирщика не найдётся - ими будем я и Галад.

Милости прошу в Трактир "Аewglor" Золотая Птица!

многие из Вас побывали в этом трактире.
просьба не флудить и не оффтопить.
конечно же, оффтоп в теме (по сути) "заходи и пофлуди" - обычное явление, но прошу не злоупотреблять не только спиртным, но и доверием.
кроме того, эта тема, как и все в этом подразделе, подразумерает отыгрыш своего персонажа. см. Новые Правила.

в сумме после трёх чисток эта тема набрала
428+155=583 страниц
6402+2318=8720 сообщений
23891+7929=31820 просмотров

Сообщение отредактировал MONOLIT - 3.05.2006 - 16:19

- Туше! - старик хмыкнул и что-то тихо пробурчал под нос, затем пристально осмотрел пассию, и, не произнося ни слова, глядя в глаза, заиграл на лютне.

Лирический мотив был не затейлив, но с каждой новой четвертью, все усложнялся, переплетая в себе, казалось невозможные для этого инструмента, звуки. Которые в свою очередь разносились эхом по притихшей зале, отражаясь и сталкиваясь, мерцая под потолком, играя тенями в углах, то потушив, то воспламенив свечи, падали к её ногам...

Раздался раскатистый, тихий бас, в такт мелодии...

- Какие чувства ты познаешь, лишь заглянув в глаза себе? Что от себя самой скрываешь, в чем благодарна ты судьбе? Любовь быть может - это счастье, и ты познала всю её, а может, насладилась частью, что называют просто - боль...
Быть может, ты познаешь веру, как веруют слепцы в рассвет, ведь вера разрушает стены, для тех, кто верит стены - бред...
Надежда - это тоже радость, пускай с тоскою на душе, уходят все - она осталась, ты попрощалась с ней уже...
И разорвав самосознанье, искрящих чувств потоком, в хлам, ты не попросишь подаянья, и не получишь по делам…
Там где сплетаются в едино, все чувства, оттеняя жизнь, мы видим полную картину... Мы видим полную картину... Мы видим полную картину... На холсте правды, краски лжи!
Где живится тепло морозом, где ненависть живет в любви, где радость выжимает слезы, и где враги кричат "Живи", где презирают обожая, где распинают за добро.
Где лицемеров уважают... Где лицемеров уважают. Где лицемеров уважают!.. И где зовут в дома воров!
Где нежность роз переплетают, с шипами тернии, сквозь них, под стон поющих, не взлетают, до звезд, сорвавшихся на крик...
Где мы с тобою воедино, сольёмся вновь, едва дыша...
Жизнь - вот название картины...
А автор? Автор ей - Душа...

Старик пел еще что-то, заворожено и апатично наблюдая за вампирессой...

- Где жизнь как холст, там чувства - краски. Под светом звезд, срывает маски, и обнаженная замерзнет, погибнет в холоде душа...

Я проклинаю эти звезды...
Я проклинаю эти звезды.
Я проклинаю эти звезды!!!

И делаю к обрыву шаг...

Музыка стала тише и спокойнее, простыми, ритмичными переливами преграждая путь злобящей тишине. Все тише, и тише, и тише... Пока не смолкла, оборвавшись последним, томным вздохом старой лютни...